La maison française

América se apoyo delicadamente sobre el hombro de Julian. Se acurrucó y siguió dormitando, mientras que él, a su vez, bajo la cabeza hasta dar con la suya. El viaje en tren estaba haciéndose interminable, y el calor resultaba asfixiante.

La madre de América se abanicaba con un folleto mientras observaba la tierna imagen. Julian era un amigo de la familia desde hacia mucho tiempo, y ella siempre lo había visto como el tío que su hija nunca tuvo. Era simpático y la hacia reír como loca. Julian adoraba a la pequeña.

Lo cierto es que lo que la madre veía como una imagen de cariño casi paternal eran en realidad dos amantes recostados. Dos personas que, en los rincones más ocultos de una vieja casa francesa, se habían entregado sin reparos, más por no contener el deseo que por un amor o una pasión claros. Ella le provocaba, él le seguía el juego. En las largas tardes de verano, cuando el calor pegaba la ropa a su piel brillante y joven, entre los viñedos, con sólo un camisón, ella le esperaba. Y el siempre acudía a ella. La necesitaba.

Pero eso había quedado atrás hace mucho. Lo que empezó como un juego ocasional entre una niña y un joven se había convertido en una relación de más de cuatro años. Cuatro años de encuentros furtivos, de falsas excursiones escolares, de un deseo ardiente que poco a poco se transformaba en amor, en abandonar la cama para hablar en el salón, en una extraña complicidad cuando se reunía toda la familia.

Era cierto, Julian adoraba a América.